Abren la boca y se quedan sin nada que decir. Sin tener extremidades para hacer nada.

Saben que son anónimas pero no pueden hacer nada al respecto. 

Banalidad, sólo poseo banalidad. 

Simplemente están quietas y el solo hecho de permanecer quietas sin tener un lenguaje, sin expresar nada más que estar allí presentes y ausentes al mismo tiempo las hacer ser, como estatuas, bloques con un rostro que quisiera hablar pero no lo hace, no se exponen.

Las latas están hechas de latas recuperadas de la basura o cestas abandonadas a sí mismas en el jardín, este concepto de ser criaturas tontas ya está presente, simplemente lo subrayo sacándolas del lugar donde fueron soltadas y dándoles una especie de forma humana y común. 

Las personas son más sensibles a lo que está cerca de ellas. Si tuviera que hablar con gatos, habría hecho gatos. Pero desafortunadamente somos humanxs y, por eso, tengo que hacer estas formas humanas, dejando que los gatos coman, duerman y maúllen.

La vida de las latas rosas ya no depende de mí, son bloques arrugados, cuerpos que se retuercen. No van, no vienen, no se mueven, no conocen el espacio porque no lo exploran.

La palidez de esta hoja enferma me convence de arreglarla. Aquí, hablar de arte es como hablar de la muerte. 

Pensar que con este cuerpo podría dar vida a nuevas formas, desbordando la imaginación y liberando el rectángulo, sintéticamente, los ángulos se convertirían en curvas imaginarias que recorrerían caminos aún no descubiertos. Caminos sin contornos, caminos sin caminos. Con los ojos, puedo verlos ahí donde aún no están. 

Una nube blanca ocuparía el lugar de un vacío y así sería humo que toma forma y así, sucesivamente… Y lejos. 

Aparentemente, el potencial podría resultar mejor que la concreción de lo que imagino, pero es como si quisiera ver de nuevo lo que ya está marcado a fuego en mi mente. Solo un poco, al menos, quisiera verlo en el mundo, para no parecer loca. O tal vez para tener la certeza de la locura. 

Las ideas pasan, una a otra en la mente, como jugadores, uno contra otro, pero también juntas en un grupo homogéneo que espía la realidad para sacar ventaja.

Pobre hoja frente a mí, solo espera su final. No corre a cubrirse, no se dobla. 

He dispuesto todo lo que necesito, pero sigo reflexionando sobre ella. Paso mis dedos a lo largo del camino y veo que se deslizan perfectamente, como patines sobre el asfalto, bailan inquietos, dibujan formas y tocan los colores que ahora se desvanecen en la luz. Apenas tengo tiempo de recordarlos y anotarlos para poder repetirlos. Si quisiera, podría cambiarlo todo. Proponer algo nuevo, trastocar las reglas que estoy creando sin querer. Quisiera dar vida a algo que aún nadie haya pensado. 

Lo pienso y repienso, tal vez ya haya pensado yo misma este mismo pensamiento. ¿Cómo puedo entonces agarrar la realidad así, hacerla presa de una imaginación que es, en realidad, su copia? Estoy a punto de convencerme de dejarlo todo, cuando de repente el blanco se transforma y me habla: una idea que escupe en mi ojo y así me permite ver. 

No sé lo que estoy haciendo, por eso me mantengo lo más lejos posible con la vista y lo más cerca posible con los dedos. Mido el espacio y lo mastico furiosamente entre las yemas. 

Tiene buen sabor, me digo para darme valor. Me pregunto si las tijeras sienten el dolor de poder herir, si sienten la culpa de haber nacido así. 

Pero nadie siente nada, yo la única 

Zac